Eclipse de Duda

(mail enviado a V)

[...]

pero ay amigo...si responde satisfactoriamente...si tan sólo sabe
callarse satisfactoriamente...

___

la dureza de la vida y su crudeza parecen haber sido eclipsadas
también por la luz cegadora de la energía y la electricidad

gratuitas que he encontrado

en Islandia.

sé que están ahí, esperando a verme caer. no las decepcionaré.

pero antes que me dejen acabar el ascenso.
preciosas piruetas tiene sentido dibujar, de subida y de bajada,
antes de estamparnos contra el suelo.

Tu potencia

La potencia está en tu independencia ( y en tu capacidad de conjugarla con la de los más fuertes).

Pero eso sí: lo segundo, entre paréntesis,

la potencia, finalmente, sólo estará en tu independencia.

Excusas

De cualquier canción maravillosa,

de cualquier video.

De cualquier poema.

De cualquier proyecto.

De cualquier gesto humano

que te ponga los pelos de punta

la combinación perfecta de factores

que había de conseguirlo

estaba en el aire, hace tiempo.

Sólo tenías que hacerlos confluir.

Ese es tu deber

egoísta creador:

hacer confluir los factores.

Recuerda que ya están allí,

que lo humano es sólo humano.

Y que nadie te lo exige.

Pero a cada ser que toques

le estás hablando

de que las cosas

podrían ser diferentes.

"Hacen falta mecánicos,

cajeras de supermercado,

carpinteros, abogados, médicos...

pero hace falta también algo

o alguien

que les explique que las cosas

podrían ser diferentes."

Ésta es una

de las excusas

del creador.

Por eso dedícate a hacer confluir factores,

pero sólo en tu tiempo libre.

Consigue todo el tiempo libre que puedas.

Las cosas van muy mal. Somos muchos y exigentes.

"Sé duro" dice el maestro*. No nos valen las excusas.

"Heysátan", con su ritmo loco, es una excusa extra ordinaria:

Mirándote a los ojos

De repente,

paloma,

las barreras

son otras.

Duda 003: extensión

Llevo 20 años así..

¿cómo puede ser

que cada vez que miro

el océano Pacífico en un mapa,

cómo puede ser que cada vez me sorprendas?

Cloud-living

(♪ I'm a pilot, fanfarlo ♪ )

Cuando yo tenía tu edad, hijo mío,

los domingos a media tarde, con un ligero sabor a sábado noche todavía en la boca,

los chats y redes sociales se hinchaban, se ponían hermosos.

Y no hablábamos, necesariamente, entre nosotros.

Pero allí estábamos todos, como conjurados,

formando un enorme círculo en torno a nosotros mismos.

Teníamos en ese momento la convicción fuerte

de que la vida era maravillosa.

Pero entonces llegaba el lunes.

Maquinaria

Quince kilómetros de trayecto, llego a casa y aparco la moto en el garaje.

Me quito el casco y lo cuelgo.

Salgo.

Y mientras estoy cerrando la puerta vuelvo a oir, una vez más, todos esos ruidos que la moto tiene por costumbre hacer cuando la aparco y la dejo sola.

Imagino que todo eso normal, que los materiales se calientan y al enfriarse producen crujidos. Y que además hay muchas otras razones, otras partes del mecanismo que yo no entiendo, que producen sonidos.

Una vez más ella se queda allí sola, crujiendo y sonando por unos minutos, cuando yo ya me he ido. Cuando yo ya no puedo escucharla. Relajada. Resignada. Inobservada.

La maquinaria permanece ajena, de nuevo, a su propia existencia.

Estamos hartos pero tenemos fuerzas (y queda tiempo)

(♪ first day of my life, bright eyes ♪ )

Estamos cansados de escuchar "cree en tí mismo!"

y cansados también de escuchar

"estamos cansados de escuchar cree en tí mismo!",

porque no nos sirve de nada!

"Eso es porque aunque lo dices, no crees en tí mismo de verdad!"

Cansados estamos también de esto último.

Así que inventemos algo nuevo, urgentemente, por favor.

Algo nuevo que sirva para explicarle a los niños que sólo con eso no basta,

que con eso no comerás,

que con eso no llegarás ni al quicio de la puerta,

que con eso no tendrás ni para pipas,

que la vida es jodida

y que hay que trabajar...

Pero que la clave que lo abre casi todo,

que detona tus tormentas internas,

que aquello que te imprime las fuerzas más potentes y fiables

que la clave de tantas y tantas cosas es eso,

precisamente:

la confianza en uno mismo.

masterplan (mail enviado a S.)

(♪ go do, jonsi ♪ )

amigo,

el plan a ejecutar los próximos años sería vivir esa temporada en Islandia,

vivir,

luego otra en algún país de Sudamérica,

Japón,

África,

volver,

a otro país, de Sudamérica,

volver poco tiempo a Europa,

marchar luego al Pacífico,

Asia,

y la arquitectura y las demás imposiciones meterlas donde quepan. habrán de ser secundarias.

de otra manera no me apetece hacerlo.

de otra manera no me apetece hacer nada.

quizá me veas, en unos años, rendido. minimizado.

con el rabo entre las piernas,

leyendo esto como algo pasado, perdido y naif.

aunque lo más probable es que te salte con alguna excusa razonable.

pero quizá no.

voy a buscarlo hasta que la vida me venza.

o hasta que me venda algo mejor.

imagina, más allá del mito, todos esos lugares,

pero no como países ni como culturas ni como experiencias,

imagina cada uno de ellos como un reseteo mental.

imagina la destrucción de los anteriores y la construcción

de los nuevos valores y prejuicios. construidos en parte con los restos,

imposibles de borrar del todo,

de todos los estados previos.

coloréate a cada salto, a cada gesto.

utiliza el planeta como una excusa para algo que va a suceder en tu interior. como si tú no te hubieras movido.

pero para lo que has de moverte inevitablemente.

el resultado ha de ser, forzosamente, potente, valioso y bello.

25 años

¿qué más quieres?

go do!

Duda 002: límite

La sensibilidad por cosas cada vez más nimias

¿va a seguir aumentado al ritmo actual? ¿acaso no va a llegar un día en que no podamos ni salir a la calle sin partirnos por la mitad?

Y cuando entonces, partidos en dos trozos, nos quedemos en casa y suceda algo aún más pequeño que lo anterior

¿seguiremos quebrándonos sucesivamente hasta convertirnos en auténticos inútiles?

Duda 001: tiempo

¿Cómo puede ser

que yo le insistiera a mi abuelo en que "la vida es muy corta"

y él me insistiera en que no?

Un caso (de verano)

Volviendo de la playa, en mitad de un camino polvoriento, hemos visto una silueta animal estampada en la tierra.

Para!, le he dicho yo a ella. Ay no! Vamos!, me ha respondido.

Como ella no quería volver atrás y observar la realidad de cara, me he bajado del coche y he desandado 20 metros inmerso en el polvo que nosotros mismos habíamos generado a nuestro paso.

De camino pensaba en si sería un erizo, un pájaro, un gato, o un conejo lo que habíamos visto de pasada, allí chafado, impreso en el camino.

Cuatro de la tarde y un sol aleccionador, he llegado al cadáver. Y pese a no tener ojos, ni carne, aparentemente ni huesos (las últimas hormigas se alejaban con la última parte del botín), el pelo del conejo, sorprendentemente, parecía intacto. Me han dado ganas de acariciarlo, pero no lo he hecho. Eternamente pensaré que ha sido una lástima, el no haberme atrevido.

He observado la escena con detenimiento, durante un par de minutos. Todavía se oían, al fondo, las olas ronronear, la música del restaurante chill-out de turno y alguna risa de alguien que se bañaba.

He vuelto a recorrer los 20 metros que me separaban del coche. Y al entrar la he mirado a la cara. Me ha preguntado, ligeramente indignada, que cómo podía ser que me gustaran este tipo de cosas. Y le he dicho No, no me gustan...

pero acaso tú, si algún día me vieras chafado en el asfalto, sin ojos, sin carne y sin vida,

acaso tú no te pararías para abrazarme, para tocarme, acariciarme la cara vacía, para mirarme, por última vez?

Un día la Nada te mirará a los ojos

( ♪ the nothing, micah p. hinson ♪ )

( ♪ my god, my god, micah p. hinson ♪ )

sección de una vida afortuNada

www.seccionesdeconstructivas.blogspot.com

Al final todos dejaremos

caer las creencias a un lado.

O se nos desprenderán.

Cuando justo un instante después de morir preguntes

y la respuesta sea Nada,

cuando intentes pedir explicaciones, salvaciones,

y la respuesta sea Nada,

cuando pretendas alzar la voz y la Nada

te pise el cuello.

¿Dónde crees que está Saramago?

Cuando quieras darme la razón

ni tu voz podrá hablar ni mis oídos podrán oirte.

Pero al final dejarás tus creencias a un lado.

Y si no lo haces,

se te desprenderán.

Así que defiéndelas

ahora que todavía tienes aliento,

pero cede, corrige,

antes de que la Nada te mire a los ojos

cuando la sientas respirando tranquila,

pausadamente,

(porque sabe que te alcanzará)

tras de tí.

Duros a cuatro pesetas

( ♪ fake empire, the national ♪ )

Hay muchas cosas tan sencillas, tan frágiles y con tanto potencial como lo que me ha pasado esta mañana. Son la esencia de la manera más fácil de cambiar el mundo a mejor, aunque probablemente nunca vaya a producirse ese cambio. Porque son tan sencillas y tan frágiles que el falso imperio dominante las derriba de un plumazo. Pero son la esencia de ese cambio:

Paseaba con mi abuela cogida del brazo. No llevábamos ninguna naranja en su bolso.

Y un hombre fuerte y moreno, con gorra roja, cabizbajo, concentrado,

transportando cinco cajas de naranjas en una carretilla.

Tres personas y una carretilla. Y una acera estrecha..

Sin mirarnos a la cara ni mediar palabra se ha echado a un lado. Nos ha dejado pasar. Ha continuado su recorrido, en sentido opuesto al nuestro.

Tras 20 metros, cruzando un paso de cebra, hemos visto una naranja sobre las líneas blancas del asfalto.

Me he girado. He visto al hombre de espaldas, entrando en una trastienda, ajeno a la pequeña pérdida.

Y al llevarle la naranja no sólo me ha dado las gracias.

Esta vez me ha mirado a la cara. Me ha dicho que me la quedara y me ha dado otra para mi abuela. He visto de cerca sus ojos, de un azul claro y brillante. Y su mirada sincera, profunda. Humana hasta las entrañas y hasta la muerte.

Hemos seguido paseando, nieto y abuela del brazo. Ahora teníamos dos naranjas en el bolso. Dos sonrisas grabadas en la cara, por dentro. Una pequeña historia para contar.

Y la certeza de que es rotundamente falso

el imperio occidental y pragmático

de que "nadie da duros a cuatro pesetas".

¿Verdad abuela?

; )

Es posible

( ♪ true love waits, radiohead ♪ )

(Al Tigre Valencià, ara que ja casi fa un any que ho saps tot..)

http://www.diariodeibiza.es/deportes/2009/07/03/deportes-hombre-pudo-campeon/341836.html

Quizá sea posible que algún átomo se desprenda de tu cuerpo

ya en degradación,

atraviese la ropa,

se condense y traspase la madera pulida,

vague durante un tiempo

en todo aquel aire

que sobra

en tu nicho,

y que algún día se escape por entre alguna grieta en el mármol,

viaje erráticamente unos años

hasta que de forma insólita, ignorada, silenciosa,

en una parte cualquiera del mundo,

yo lo inhale.

¿Es posible, abuelito,

(dímelo tú, ahora que ya lo sabes todo)

es posible que algún día yo,

literalmente,

te respire?

A lo que más quiero en mi vida (después de mi vida)

( ♪ melatonin, radiohead ♪ )

Yo quiero follarte

ahora que objetivamente eres preciosa,

y recordar que te follaba

y que te hablaba así

cuando el que seas preciosa siga

siendo algo real

pero subjetivo.

Ya no

( ♪ eurovisión, flow ♪ )

(acerca del amor de pareja de dos)

El amor, como esa cosa que sentí en un inicio, no hace tanto,

como esa cosa

de la que hablan millones de canciones, películas y libros,

por la que contemplo serio, sereno y atónito

a la gente morir y matar

(ya nunca lo aprobaré).

El amor como posesión, cáncer humano más extendido,

vuestra mierda de amor podrido, bipolar, parapléjico,

aquello a lo que llamáis amor, que os minimiza.

¿Que "nada sabe de amor quien vuelve vivo"?!

Se acabó el alimentarse de un ácido que corrompe y corroe,

que hiere y arranca por puro egoísmo.

El amor, como esa cosa de la que habláis los mayores,

aunque podría parecer que se me perdió, o se me cayó al suelo,

simplemente me pasó

que lo estampé.