Los días en que escribía estas líneas miraba a través de la ventana el Sol que nunca acaba de ponerse, más allá de las montañas. En verano el invierno parece incomprensible.
Pasan estos días de plastelina sin que sienta ninguna prisa. Muchas cosas hechas. Y más por hacer. Interiorizando poco a poco lo que signifca estar en el presente. Me toco, me siento y me reconozco. Efervescentemente relajado. Cambiante. Chispa en el corazón. Nutrido de la inocua luz que está por todas partes.
Un plan entre manos más allá de lo técnico. Sin prisas. Y tiempo para mí. Pero esta impunidad se acabará.
Y ya puedo intuir el sabor de la profunda y etérea incomodidad de las "prisas vitales". Que llegarán tan rápido e implacablemente como me han traído a donde estoy.
¿Serán superables?
O poniéndome ya en mi propio futuro: ¿están siendo superables, Jesús?
Y si no lo están siendo, ¿resulta soportable, de algún modo, su corrosión?
